DEJÓ QUE SUBIERA

(...)

La vida de una sola persona no es nada.
Una persona puede nacer y morir el mismo día y el resto de gente que habita este hormiguero que finge ser el planeta Tierra no lo sabría nunca. De hecho, ni siquiera le importaría no saberlo.
Y aún así, una única vida puede ser tan compleja, con tantas curvas y formas como un laberinto sin fauno. O con más de mil faunos, ¿qué más da? 

(...)

El planeta Tierra gira 1 grado cada 4 minutos, 15 grados cada hora, 366 giros cada año, y le importa una mierda que un hombre viole a una niña el día de su cumpleaños o que un vecino cabrón atropelle a un padre de familia numerosa justo el día que se iba a trabajar sin despedirse. Le da igual si un anciano muere sin nadie que le coja la mano y le diga "todo irá bien". Y ni se inmutará si estalla una tercera guerra mundial y la población entera se escurre por el retrete sin tirar de la cadena.
Y sí, la cruda realidad es que el planeta seguirá girando a la misma velocidad que siempre aunque tú mueras ahora mismo. 
Nada sirve de nada.

(...) 

El más complejo de los absurdos, eso es tu vida. Y tú ni lo sabes.

(...)

EL PUNTO INTERMEDIO

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Me tranquiliza pensar que estoy destinada a morir joven. Lo sé que lo haré.

El caso es que la idea de que pronto me faltará el aliento es lo que me ayuda a seguir respirando. Como si tuviera ganas de terminar, pero no.
Es extraño, supongo.

O la eternidad o la espontánea juventud. El punto intermedio es demasiado cruel.

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RUIDO

Entiendo que no puedo esperarte toda la vida si tú sigues huyendo de la nada a cada esquina.

Y entiendo que si marcho yo también, tú lo superaras más deprisa de lo que me gustaría reconocer. 

Déjame escapar contigo. Espeérame tú a mí también.

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Y NADA MÁS

"Ya no nos queda nada por decirnos. 

Y nos dejamos tantas cosas sin hacer" 


 

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UN TRISTE PASATIEMPO

-Te van a matar, ¿lo sabes?
-Sí. Y a ti por ayudarme.
-Puede ser.
 
Silencio.

-¿Ella sabe que aún la quieres?
-No creo.
-¿Cómo pasó?
-No lo sé. Demasiados kilómetros entre las dos, supongo. Simplemente tenía mejores cosas que hacer que recordarme y terminó por olvidarse de mis pecas.
-Ya veo. ¿Y ahora qué?
-No lo sé. Pero ¿qué importa? 

Silencio.

-Oye, deberías matarme. Así se olvidarían de ti. Podrías decir que eras de su bando y solo querías atraparme, justo como ellos.
-No podría hacerlo.
-No tienes por qué hacerlo tú. Dame la pistola, lo haré yo misma.
-Nunca dejaría que lo hicieras.

Silencio.

-Lo siento. He estado ahí. Supongo que aún lo estoy.
-No pasa nada.
-No lo mereces. Es una putada bien gorda.
-Entonces déjame hacerlo.
-No sería justo. Si su sombra aparece a ti te desconoceré y me importará una mierda que no te parezca bien.
-Me da igual. Estoy dispuesta.
-No sabes dónde te metes. Yo no pierdo nada, pero tú no mereces esto.
-Deja que sea yo quien lo decida.
-Tú verás. Yo ya te lo advertí y, como ya te he dicho, yo no pierdo nada. Ten presente que nunca serás más que un triste pasatiempo.
-Vale.

DEMASIADO CERCANO UNA VIDA ENTERA

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“Algún día tendrá que decirle adiós.   
Puede que dentro de una semana, puede que dentro de tres meses, puede que dentro de veinte años, o puede que esta misma noche. Puede que no tenga que hacerlo hasta dentro de una vida entera, pero algún día tendrá que decirle adiós, y cualquiera de ellos le parece demasiado cercano.”

_19/11/2012

QUE NOS HICIERA VOLVER

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"Lo llevábamos todo. Hasta las ganas de olvidarnos algo.

Algo que impidiera la marcha y nos hiciera volver. Que nos obligara a dejar de lado tan absurda idea de tener que despedirnos.

Al menos hasta mañana.
Ya sabes; una noche más por un despiste improvisado."

_11/Noviembre/2012

NO TENIA TIEMPO

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No podía ser feliz. No tenia tiempo, estaba demasiado ocupado sintiendo melancolía por el presente que pasaba. Por cada segundo que no volvía.

14.Octubre.2012

BENEDETTI

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“Te espero cuando miremos al cielo de noche: tu allá, yo aquí, añorando aquellos días…”

—	Espero- Benedetti

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DIJO ELLA

(...)

¿Es eso lo que pasó, verdad?
Que ella podía ser feliz sin ti y tu eso no podías soportarlo. Te horrorizaba imaginar que ella también se diera cuenta. Que no te necesita, digo.

Eres como el personaje secundario de cualquier Kundera. Enamorado, sí, pero con demasiado miedo a perderla como para poder quererla.

Que injustos y crueles pueden ser los sentimientos a veces. ¿No crees? (...)


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30.Sep.2012

NO SÉ

"... Creo que le gustaba la lluvia, porque recuerdo que fue un día de lluvia cuando despertó un hoyuelo  despistado en su mejilla ya desierta. Aunque no sé, porque dichos hoyuelos con complejo de caracol no aparecieron por ninguna de sus dos mejillas los últimos días de su autoexilio de la vida. Y eso que esos últimos días fueron jodidamente lluviosos. No sé. ..."

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TINTA CALLADA

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A cada beso un paso atrás y, a cada noche, un día menos.
A cada pestaña una nuca en la que enredarse de nuevo. La tuya.

Esperaré a que llueva sobre mojado, y seremos nubes de cielos grises.
Seremos retratos en blanco y negro entre poemas que ya no dicen nada, entre poemas de tinta callada.

Espérame y seremos como las golondrinas de Bécquer pero sin ningún “volverán” de por medio.

Espérame cada minuto.

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11/08/2012

CENIZAS

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“Y un repentino ataque de lujuria renació de entre las cenizas de su cigarrillo mal apagado y sus cinco latas de cerveza, ya calientes, que aún le quedaban por abrir.”

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05.Agosto.2012

PESA

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Me pesa algo más que tu ausencia.

Me pesa tu olor y tu color. Tu piel. Me pesa el vacio y me pesa la ausencia, sobre todo la ausencia.

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31.Julio.2012

EL PRIMERO DE NUEVO.

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- Te voy a dar el beso que nunca que di.

- ¿Y cuál es ese?

- El último. ¿Estás preparada?

- Con ganas a que me des el primero de nuevo.

- Hasta entonces, pues.

- Estaré esperando.
 
- Y yo.

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SIRENA DE OJOS MAR

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Y entonces suspiró en silencio:

    “¿Sirena, como voy a no ahogarme, si aún teniendo miedo al mar tú tienes uno en cada ojo y es imposible no intentar nadar en ellos cada vez que miras así?”


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BENEDETTI

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"Te espero cuando miremos al cielo de noche: tu allá, yo aquí, añorando aquellos días..."

- Espero - Benedetti

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(DES)VIVIR DIAS

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Cada noche busco tu olor en una cama distinta.

Y aunque nunca lo encuentro, ando arrastrando los dias que aún nos quedan por (des)vivir.


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DEMASIADO DE TODO

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Demasiada dulzura te hizo amarga

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Y QUE SE ACABEN LAS ESQUINAS

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Te siento tan cerca y tan lejos a la vez que no sé si respirar o no por miedo a despeinarte.

Que tengo un peso enorme en el pecho que no me deja coger todo el aire que necesito para seguir intentándolo. ¡Que no! Que no puedo respirar y mi corazón tan solo bombea ya suspiros rotos.

Que tengo demasiadas ganas de abrazarte para hacer cualquier otra cosa que no sea buscarte a la vuelta de cada esquina.
Que tengo miedo, miedo a que se acaben las esquinas y tú continúes sin aparecer.

 

 

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MIRA LO QUE NOS HACEMOS

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Desde que te conozco que ya no quiero estar sola. 

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VERTE

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- ¿Qué te apetece hacer hoy?

- Verte.

-  ... Lo siento.

- Y yo.

- Lo sé.

- Está bien.

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22.Junio.2012

MILAN KUNDERA

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"   El amor no se manifiesta en el deseo de acostarse con alguien, sino en el deseo de dormir junto a alguien.  " 

-Kundera   "La insoportable levedad del ser"

 

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PESA

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- ¿Lo que más pesa? Este vacío continuo.

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22.Junio.2012

ESPERARIA

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Él le dijo "espérame".

Y ella miró el reloj y las agujas se le clavaron como puñales.  

  Aún así le esperaría. Estaba claro.

 _14.Junio.2012

UNA NOCHE SIN TI

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Sabe mejor una noche sin luna, que una luna sin ti..

13.Junio.2012

COMO ELEFANTES

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El vertigo que se esconde entre punto y punto de una hila de tres seguidos que como elefantes van despacio hacia el cementerio de palabras sin sentido...

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ESTAMOS JODIDOS

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Estás jodido, porque siempre habrá una excusa que te haga subir a un avión de nuevo si cuando subes, subes por escapar de ti mismo.


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Escrito el: 16.Abril.2012

PARA SER MAR

No sé. Igual es por sus ojos azul verdoso, que solo les falta el olor a sal para ser mar..

EN LA CAMA TAMBIEN SE PUEDE ESCRIBIR POESIA

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Te encuentro entre papeles llenos de tinta desgastada.
Te pierdo entre palabras que ni tú entiendes pero que tienen tu caligrafía en cada curva de cada letra, vocal o consonante, da igual. Aunque tú siempre dices que hay más consonantes que vocales, y aun así más vocales que dedos en ambas manos.

-Has cambiado las sabanas. 

-Para ti. 

-Para ti y para mí. 

-Sí, para ti y para mí.

Nos perdemos entre los pliegues de las sabanas limpias y nos encontramos entre piel desnuda. Tuya y mía.
Te venzo y nos volvemos a perder entre pelo sin hacer.

 Sí, en la cama también se puede escribir poesía.

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Escrito el: 29.Marzo.2012

YA NO QUERIA MÁS COSQUILLAS DE FAROL

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He dejado escapar las mariposas.

Querían salir y me negaba a encadenarlas.

Las vomité.

 

Ya no quería más cosquillas de farol...

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Escrito el: 14.Marzo.2012

TODO AQUELLO QUE LLORABAS

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Por fin has gritado todo aquello que llorabas del revés.
¿Pero es que, cómo ibas a encontrar tu camino si aún no te habías perdido una sola vez? Que todavía pareces no entender que toda luna tiene su poquito de sol y que todo sol tiene su poquito de luna.

Y yo mientras continúo sin saber quien lo ha hecho peor de las dos. Pero bueno, supongo que te queda bien el viento en el pelo, o lo que sea.
Y lo que sea, pues ya será. 

 Y después seremos solo agua, aunque eso ahora qué más da.

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Escrito el: 10.Marzo.2012

CADA LUNAR

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Es de este modo como sin proponérselo había conseguido que cada lunar de su cuerpo fuera un pequeño santuario para mí.

Y la quería, aún más si cabía, cuando al abrir los ojos comprobé sus mejillas húmedas, sus ojos vidriosos y sus manos arropando las mías temblorosas...

Escrito el: 29.Febrero.2012

ERA TODO PIEL

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Era todo piel. 

Había mantas, uñas, miradas, arrebatos desesperados de ganas, fuerza y agarres que dolían, un solo calcetín, e incluso suspiros disfrazados de gemidos… Pero todo era piel. 

Era t-o-d-o piel.

 Echaba de menos tu piel.

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Escrito el: 20.Febrero.2012

EL CIELO ESTÁ ENCAPOTADO

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   El cielo está encapotado.

       ¿Quién lo desencapotará?

  

       El encapotador que lo desencapó, buen desencapotador será. 

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SOBRE LA TOLERÀNCIA

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Normalment, quan parlem de «tolerància» ja ens entenem; i aquesta paraula se sol interpretar, de manera positiva, com el nom comú d’una actitud benvolent, pròpia de persones que no pretenen fer mal als altres. Cal reconèixer, però, com diu el genetista Jacquard, que és un mot molt lleig. Representa, en el fons, que els altres, tot i ser una mica (o molt) estranys, també tenen dret a l’existència: no segueixen els meus costums, però passo; mengen diferent, bon profit; la seva religió té deïtats diverses, què hi farem; parlen una altra llengua, fixa-t’hi; s’estimen tot i ser del mateix sexe, paciència; tenen la pell d’un color diferent, ves per on; són dones, fem per entendre-les. Tolerància.

La tolerància implica proximitat en l’espai. Des de les nostres posicions geogràfiques sembla difícil exercitar aquesta virtut (no catalogada) amb els yanomanos de l’Amazònia, amb els financers de Hong Kong o els lapons de Finlàndia. [...]

L’exercici d’aquesta virtut es planteja, doncs, si els altres són a la vora i això en obliga a establir-hi una relació que automàticament esdevé jeràrquica: potser no serem «els poderosos», com diu Jacquard; però sí els «normals». Els diferents són els altres, que amb prou feines saben el que fan entre nosaltres: si ho sabessin, i es veiessin, potser canviarien la seva manera de fer. Es vestirien com tothom i menjarien les coses d’aquí. Mentrestant, haurem de seguir fidelment la definició que el diccionari dóna per al verb tolerar: «suportar en els altres alguna cosa que desaprovem».

El problema, però, és que el món està molt i molt barrejat i això de la tolerància pot fer el camí d’anada i tornada. Per què hauríem de ser nosaltres els protagonistes i dispensadors de la tolerància? Tal vegada els qui no es captenen com nosaltres es consideren ells mateixos com a cànon de la normalitat i, als seus ulls, som nosaltres els excèntrics, precisament. Que potser practicaran la tolerància i ens deixaran fer al nostre aire? [...]

Potser ja és hora d’enterrar per sempre més la paraula tolerància, la «primera passa» de Jacquard, i fer «més passes en el camí de l’amor a les diferències». Amb el benentès que nosaltres també som estranys: l’elogi de la diferència, doncs, no es pot fer com si només els altres fossin gent curiosa; de diferents (per sort) ho som tots [...].

Potser ja és l’hora d’oblidar la tolerància i substituir-la per la convivència entre equidistants o, en una passa més i si és possible, per l’estimació sincera. La «normalitat» que ens porta a la maleïda tolerància és una entelèquia de la qual convé desfer-se perquè tots els patrons són relatius i canviants […]. És la gran lliçó del «relativisme cultural» que ha fet miques els dogmes tranquil•litzadors de la tribu, cohesionada de dins i excloent cap enfora; tolerant, si de cas, per sentir-se generosa i satisfeta.

JESÚS TUSON. 

HISTÒRIES NATURALS DE LA PARAULA

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VÁMONOS

- ¿Nos vamos?
 

- ¿Dónde?

- Donde sea

- ¿Dónde sea?

- Donde sea. ¿Vendrías conmigo si me voy?

- Vámonos

- ¿Dónde?

- Donde sea. ¿No?

Escrito el: 18.Febrero.2012

SETENTA BALCONES Y NINGUNA FLOR

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"Setenta balcones hay en esta casa,
setenta balcones y ninguna flor...
¿A sus habitantes, Señor, qué les pasa?
¿Odian el perfume, odian el color?

La piedra desnuda de tristeza agobia,
¡dan una tristeza los negros balcones!
¿No hay en esta casa una niña novia?
¿No hay ningún poeta lleno de ilusiones?

¿Ninguno desea ver tras los cristales
una diminuta copia de jardín?
¿En la piedra blanca trepar los rosales,
en los hierros negros abrirse un jazmín?

Si no aman las plantas no amarán el ave,
no sabrán de música, de rimas, de amor.
Nunca se oirá un beso, jamás se oirá un clave...
¡Setenta balcones y ninguna flor!

Baldomero Fernández Moreno (Argentina, 1886-1950) 

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TIEMPO

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Con las manos más tímidas que nunca miras de frente al tiempo. 

Y con el ceño fruncido y la mandíbula prensada, te reprochas tener memoria y te castigas si te da por recordar.

.Escrito el: 04.Febrero.2012

MONTAÑAS DE HUMO

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Formaba montañas de humo. 

Y todo salía de su boca, 

por esa fina ranura entre los labios tan jodidamente rosas.

.Escrito el: 03.Febrero.2012

QUE FRIO

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-¡No te jode!-. Y de repente algo que no entiendo. Parece francés. Las chicas de la mesa de al lado deben ser francesas, supongo.

-¿Me has dicho algo?- Mejor me callo, porque no sé si me está hablando o hablando en voz alta a secas.

Joder que frio. Como mínimo me gusta la canción que está sonando. Aunque la cerveza es muy cara. Bueno, no importa, paga él. ¿De qué hablará ahora?

.Escrito el: 02.Febrero.2012

ANDAR

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Me costaba andar.
Tenía mis dos pies, mis dos calcetines y mis dos zapatos (y con los cordones bien atados) pero me costaba andar barbaridades.
Puede que pesaran demasiado todos esos sentimientos. Quién sabe.

Y eso que hacia buen tiempo.. Pero a mí me costaba andar barbaridades, como si hiciera mucho viento pero sin viento y mucho sol.

No me dolía nada, nada físico creo, pero me costaba andar barbaridades.
Supongo que era como cuando al despertar: se está tan bien en la cama que levantarse es un mundo entero. Pues aquello era igual pero justo al revés, justo todo lo contrario.

¡Dios, me costaba andar barbaridades! Y eso que ya iba a llegar tarde..

.Escrito el: 29.Enero.2012

MIS CUATRO VIENTOS

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Te digo que no hace falta que me acompañes pero tú vienes conmigo hasta el final y yo me freno para que nunca se acabe.

Nos quedaremos aquí y contaremos las estrellas artificiales disfrazadas de farolas de cualquier esquina y callejón sin gatos ni amantes sin casa ni manta.
Que ya ves, me cuesta ir a la cama si es para dormir.


Y después esconderé el recuerdo entre mi colección de fotos mal hechas. Esas con más huellas que tinta y sin hambre de un “por favor” ni un delirio posterior.

Tranquila, yo te voy queriendo desde aquí. 

¿O es que aun no te has dado cuenta de que tú eres mis cuatro vientos?

.Escrito el: 28.Enero.2012

DELETREAR

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Si se pudieran deletrear los gestos que hablan, las miradas cómplices, los roces involuntarios y las caricias premeditadas… 
Si, también esos roces involuntarios que son  caricias premeditadas.

.Escrito el: 17.Enero.2012

¿HE MUERTO DE NUEVO?

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Dicen que quien ya ha muerto antes no tiene tanto miedo a los fantasmas.
Y aun así, yo seguía evitando callejones oscuros al pasear.

Y ahora, justo ahora, es curioso.
Creo que me ha gustado recordar ese descanso del sentir que nada importa.

 

E incluso creo haber escuchado melancolía por verme capaz de, desde un puente, escupir a los coches el tiempo que de repente me sobra o no me importa.
 
Y no tener miedo a la noche o al abandono, porque formas parte de ese conjunto y te conformas.

Así que vamos, es el momento perfecto. Aprovéchalo.
No me será tan doloroso el “hasta nunca” si no me interesa el “adiós”, y el rechazo, aunque tuyo, me es ya indiferente.

Dime, ¿he muerto de nuevo o es solo un recuerdo borroso que ha decidido flotar por fastidiar?

.Escrito el: 08.Enero.2012

MALOS RATOS Y MANÍAS

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MALOS RATOS Y MANÍAS: Le dije cuatro cosas mal escritas:

Le susurré cuatro cosas mal escritas y le ensucié el alma de poesía barata. Le dije: "Se me secan los sueños por tenerlos al sol y cada noche los riego con...".
Y el portazo nos llenó el invierno con más de mil versos que empezaban su punto y final.

Marina Kahlo.


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POESÍA DE OJOS NEGROS.

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Es muy fácil escupir poesía barata si de ojos azules se trata.
 

  Pero yo he nadado en ojos negros con sabor a sal, muy capaces de enseñarme el mar.

.Escrito el: 08.Diciembre.2012

NO INTERRUMPAS

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-  ¿Por qué no hablas? ¿Qué estás haciendo?

-  Queriéndote. No interrumpas.

.Escrito el: 07.Enero.2012

ESPERANDOTE

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La soledad no es estar solo.

La soledad es estar esperando a alguien que sabes no aparecerá. 
Y aun así, seguir esperando.

.Escrito el: 07.Enero.2012

NO SÉ NADA DE TI.

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Sé que te gusta el té mucho más que el café. Y que lo tomas con azúcar pero nunca con miel.

Sé que no te asustan los fantasmas. Y que respiras mejor cuando llueve si es de noche.

Sé que dices que no. Y que estas cansada del “no me importa” que a mí me sobra.
 

Sé que duermes más tranquila sin cortinas. Y que la luna no te molesta si es para dormir.

Sé que te gusta huir al mar. Y que ignoras que a mí me aterran esas ganas tuyas por escapar de la nada.

Sé que olvidas que te quiero con torpeza. Y qué prefieres contarle al sol cuando nadie más escucha.

Y también sé que no me voy a cansar nunca de tus silencios.

Ni de tus cegadas miradas al infinito mientras te muerdes los labios sin pensar.

Ni, sobre todo, de tu forma de ahogar las ganas desesperadas en el café con miel quemandoté.

Escrito el: 07.Enero.2012

PABLO NERUDA

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¿Cuánto vive el hombre, por fin?

¿Vive mil años o uno solo?

¿Vive una semana o varios siglos?

¿Por cuánto tiempo muere el hombre?

¿Qué quiere decir para siempre?

-Pablo neruda.

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NO TE CANSARÉ MÁS.

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 Intentaré defender mi orgullo con disimulo..

Arrinconaré el olvido, y al encadenarlo me lo pondré de fachada.

Esconderé mi dependencia por tu olor.

Y callaré cuando preguntes si te quiero.

Escrito el: 04.Enero.2012

CAPTURAR EL MAR

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¿Tan difícil es capturar el mar en una botella de cristal?

.Escrito el: 02.Enero.2012